Tuve un Sueño "In Vitro"

11:30 pm, había terminado "Inside of Actor Studio" y gracias a la falta de respiración provocada por el cable de los audífonos enrollados en mi cuello logré despertarme. Luego de unos minutos logré conciliar "el sueño".

Me encontraba sentado en algún café de una ciudad. Un lugar con mesas setentosas color naranja y de fondo sonaba "Hello" de Lionel Richie. Luego de hacer un paneo del lugar me di cuenta que estaba en Maracaibo, y lo confirmé cuando vi detenerse en el semáforo a un burro cargado de cachibaches y bronce, cobre, hierro colao, baterias viejas, cabalgado y azotado por un niño de rasgos indígenas como de 13 años. (Estas escenas ocurren en la vida real, aunque la Alcaldía está tratando de eliminarlos). De repente escucho unas voces...me volteo y veo a dos mujeres. Una de ellas tenía pinta como de Secretaria Privada de un Ente Gubernamental, llevaba un peinado al estilo Blanca Ibáñez y encima, una menopausia precoz después de varios fracasos reproductivos. La otra, una catira con buenas tetas, como con 20 años, bachiller a palos y que trabaja como servicio en una casa. Mila y Anita, respectivamente. Al parecer se habían conocido en un foro de donantes, donde Anita estaba matando un tigrito como mesonera. Cuando Mila vió aquellas glandulas mamarias apretujadas en la camisita blanca y unas caderas dibujadas bajo ese pantalón, parecía posible que su árbol genealógico (el de Mila) se convirtiera en algo más que una ramita seca.

Si alejas la cámara un poco más, nos verán en un plano general a los tres dentro de un extraño café; según la rara experiencia ese café es uno de los destinos reproductivos más famosos de Venezuela; donde llegan mujeres desde todas partes del mundo, casadas, solteras, solas, acompañadas, lesbianas, heterosexuales, jóvenes, maduras, buscando salidas a la infertilidad, y otras cosas de ese tipo.

Mientras las oía hablar pensaba por qué una mujer debe ser madre aunque esto suponga incluso ir contra su propia naturaleza. Al final, cómo diablos funciona nuestro reloj biológico, quién le pone o le quita las pilas. ¿Es que acaso tarde o temprano todos queremos protagonizar alguna escena de La fuerza del cariño?

El amor entre madre e hijo podría ser esa clase de amor eterno que hace ver a Freud como un pervertido y a Rocío Dúrcal como una iluminada. Mila, con un cigarro en la comisura de la boca, dijo que se sentía como una gallina vieja empollando huevos huecos. Es ingenuo pensar que en pleno siglo XXI todavía hay cosas imposibles. Al mismo tiempo es curioso que en esta misma época una mujer piense todavía que si no tiene un hijo su sangre se volverá veneno. Por eso Mila quiere óvulos frescos de niñas fértiles, huevecillos ajenos capaces de florecer para usarlos como si fueran suyos, para que entre gallos y media noche se mezclen sin amor en un esterilizado tubo de ensayo con los adúlteros espermatozoides de su marido.

La mejor amiga de Mila se llama Ciencia. Ha sustituido a Dios y a la Naturaleza en sus plegarias. De alguna manera, se ha hecho real el milagro de la inmaculada concepción. A través de la inseminación artificial, se ha dado la vuelta a la moral de la iglesia, separando para siempre el sexo y el placer de la reproducción, cambiando la cama por el laboratorio y dejando de paso muy claro que las mujeres pueden concebir sin hombres, sin ovarios, sin pecado y sin amor.

Mila no quiere una niña china encontrada en una acequia. Eso está bien para Angelina Jolie que se da el lujo de ir pa África y traerse a Katana y adoptarla como hija. Estas mujeres no quieren que nadie sepa que no pueden tener hijos. La mayoría tampoco les contará a sus hijos que son producto de una donación. En este momento hay centenares de jóvenes que lo son sin saberlo. Quien esté libre de ficciones que tire la primera piedra. En estos casos, la ficción, por supuesto, es creerse la madre biológica porque lo real de su maternidad no está en discusión.

Todos sabemos íntimamente lo que significa una madre: lo más parecido a una giganta que huele a leche, a una leona con cerebro, colmillos de vampiro, ojos de sirena y pico de pájaro lleno de gusanitos. Si aparece una señora que no hayamos visto nunca y asegura que es nuestra madre "verdadera" en un talk show, jurálo que de una cambio el canal. Me conformo con Meche. Mila, por su parte, quiere amamantar –como haría, en un hipotético documental de la Nacional Geographic, una elefanta a un cachorro de hiena– a ese niño intruso, aquél híbrido resultado de los genes de su marido y de los de una completa extraña, que no sacará ni su nariz respingada, ni su mirada perdida, ni su sonrisa tristona, ni "el mismo lunar que tenía el abuelo Juancho". Quiere acogerlo durante nueve obesos meses, acordonarse a él, darle de comer lo que ella mastica, dejar de fumar porros en su nombre, enseñarle a escuchar música clásica, prenderle una linterna y parirlo en una escena sangrienta, de preferencia filmada con una cámara de video casera. Mila lo que quiere es un amor irracional.

Lo más extraño del sueño es que en vez de servirles café a Mila Y a Anita, lo que les sirvió el mesonero fué material quirurgico, inyecciones, bisturí, un frasquito con dos peloticas -esos deben ser los óvulos ya fecundados-. De inmediato el mismo mesonero le abrió las piernas a Mila y le metió la inyectadora con la punta roma. Se sentaron otra vez y pidieron una jarra de leche, se la tomaron y se fueron. Pude ver la cara de Mila Felíz, y hasta pude ver el conato de barriguita. Que maravilla es la creación in vitro. Y yo, Cheché, les juro que no como más cayos a la madrileña antes de dormir. I promise